La guerra en Irán.

La de Ucrania.

Y ahora…

Guadalajara con narcobloqueos por todos lados.

Sí.

También me tocó cerca.

Muy cerca.

Trump peleándose con medio mundo.

Putin jugando ajedrez con misiles.

Maduro ya ni tan duro.

El bitcoin sube.

No, espera.

El bitcoin baja.

La IA te va a salvar.

No.

La IA te va a reemplazar.

Nos fumigan desde el cielo.

La comida está envenenada.

El teflón mata.

El detergente también.

El producto que usaste toda tu vida
ahora resulta que tiene tóxicos.

El pan tiene más gluten que nunca.

Los Simpson predijeron el mundo.

O tal vez no lo predijeron.

Tal vez solo entendieron cómo funciona.

Aristegui.

Olallo.

Ruzzarín.

Mencho.

Políticos.

Mafiosos.

Gobiernos.

Conspiraciones.

Noticias.

Threads.

Tweets.

Reels.

TikTok.

Información.

Más información.

Más ruido.

Más ruido.

Más ruido.

Mira.

No tengo ni idea de si algo de lo anterior es verdad.

Ni idea.

No sé qué está pasando en el mundo.

Ni qué va a pasar.

Ni quién tiene razón.

Ni quién miente.

Pero sí sé algo.

Cada vez me pesa más mi país.

Cada vez duele más.

No por lo que es.

Sino por lo que podría ser.

Y por lo que no estamos logrando construir.

Entonces uno empieza a buscar otra cosa.

¿Otro país?

No.

No otro país.

Otra forma de vivir.

Más simple.

Más mía.

Más libre.

Un poco lejos de toda esta maquinaria
que necesita ruido para seguir funcionando.

Yo solo quiero algo muy simple.

Trabajar desde mi laptop.

Escribir.

Dibujar.

Mandar un simple mail.

y construir algo desde ahí.

Pensar ideas.

Hablar de marcas.

De branding.

De newsletters.

De copywriting.

De infoproductos.

De cómo vivir creando cosas.

Nada más.

Moverme.

Viajar.

Ser un poco nómada.

Un poco digital.

Un poco libre.

No pretendo salvar el mundo.

Solo construir una vida donde tenga más control de mi tiempo.

De mi dinero.

De mis decisiones.

Y si algo he aprendido en el proceso…

Es esto:

La libertad moderna no empieza con un pasaporte.

Empieza con una laptop y conexión.

Herramientas digitales.

Herramientas simples.

Herramientas que funcionen desde cualquier parte.

Porque hoy construir algo propio
ya no requiere una oficina.

Requiere claridad.

Una laptop.

Y conexión.

Y sí.

También necesitas un banco.

Pero uno que funcione
como el mundo de hoy.

Por eso hoy te quiero recomendar algo.

Revolut.

Un banco digital que está entrando fuerte en México.

Y honestamente…

va bastante alineado con el tipo de vida que estoy intentando construir.

Vida digital.
Vida móvil.
Vida sin sucursales.

Su app es simple.

Funciona muy bien.

Y comparado con Banamex, Santander, HSBC
y toda esa banca vieja…

se siente como si viniera de unos años adelante.

No te digo que cierres todo.

Pero pruébalo.

Experimenta.

Mueve tu dinero como si ya vivieras en 2030.

Aquí te dejo el link & un QR.
Lo que te sea más sencillo.

(Por cierto: si entras por ahí, ganamos ambos.
Así funciona internet ahora.)

En este newsletter seguiremos hablando de eso.

De marcas.
De creatividad.
De estrategia.
De cómo construir cosas que tengan diferencial.

Sin ruido.

Sin humo.

Solo ideas que funcionan.

Las historias siguen.

—

Gabo
para e/ diferencia/ …

Tú escribes “platicadito”, me dijeron.
Y no fue un piropo.
Lo dijeron con tono condescendiente,
como quien te suelta una crítica maquillada de consejo.

Fue una frase corta,
pero cayó como una astilla.

Ese día dejé de pedir permiso para escribir como hablo.
Todo empezó así…

De adolescente tuve un maestro con botas de tacón cubano y traje.
Antonio.

Le decíamos Sepu.
Como sepulturero.
Por la seriedad.
Por la voz y el saco.
Por esa forma de entrar al salón
como si algo importante estuviera a punto de morir
o de nacer.

Era más obsesionado con los verbos
que con lo que los verbos podían provocar.

Leía fragmentos, a veces.
Contaba historias, muchas.
Historias que vivían de palabras
y casi siempre terminaban en canto
o en Ruy Díaz de Vivar,
el pequeño Cid.

Nos enseñó a platicar.
No a escribir.

Esa fue mi secundaria.

Ignoraba que no sabía escribir.
En prepa, último año antes de la universidad, lo descubrí sin drama…
y sin ganas de hacer algo al respecto.

Hasta que apareció alguien más.

Fue el Hermano Bonilla.
Mirada de láser.
Acento castizo, con eses y todo.

Me dijo:
“Tienes buenas ideas.
Quizá no estás listo para textos largos,
pero en publicidad hay magia pequeña.
Slogans y conceptos, les dicen.
Frases chiquitas, ideas potentes.
Ahí podrías hacer algo.”

Esa s arrastrada de slogan
retumbó en mi cabeza
como una campana chica
que no supe escuchar del todo…
hasta años después.

En ese momento no entendí nada.
Pero algo se sembró.
Y años después, germinó.

Recuerdo cuando entré a una agencia de publicidad.
Estaba ahí,
en el vértice exacto de Juan Manuel y Reforma.

Un lugar donde todo parecía apuntar hacia arriba,
pero bastaba quedarse un poco
para sentir el mareo.

Ahí estaban los creativos que se vestían como creativos.
Los copywriters con el ego bien planchado.
Obsesionados con el premio
y con demostrar algo
que ni ellos tenían del todo claro.

Uno de ellos —talentoso, calvo e intenso— me dijo:
“Tú escribes platicadito… eso no funciona.
Además, tú eres diseñador.”

Así.
En seco.

Me ardió.
Pero me encendió algo.

Empecé a sospechar que escribir como hablo no era un defecto.
No era un error tipográfico.
Era otro sistema.
Solo otra dirección.

Nunca me convencieron los que escriben para sí.
Los que están más preocupados por sonar cultos
que por conectar con alguien real.

Escribir bonito es fácil.
Escribir para alguien incómoda.

Más del 80% de las marcas no fallan por falta de talento,
si no por no saber explicarse.

Con el tiempo, llegaron otras voces.
Gente que no te pregunta si escribes bien,
si no de qué quieres escribir.

Alina, por ejemplo.

Con ella entendí que escribir no es solo forma.
Es fondo.
Es intención.
Y, sobre todo, es para alguien más.

Incluso noté que aprendo más escribiendo que leyendo.
Porque al escribir pienso.
Y al pensar, conecto.

Escribir obliga al cerebro a hacer algo
que leer no siempre exige.

A veces incluso entiendo algo que no sabía que sabía.
Y eso no me pasa tan fácil hablando.

Ahora, después de pandemia, algo se alineó.
Volvieron las letras.
Las ganas.
Y las historias.

Y aunque aún me piden que dibuje,
cada vez más me piden que escriba.

Y no sé qué contestar,
porque yo escribo con dibujos
y dibujo con letras.

Eso se llama sinestesia.
Y ahora ya no suena raro.

La cosa es que de ahí nació El Diferencial.
Un newsletter con fuego.
Sin poses.

Cada dos o tres días, envío un correo con historias como esta.
Sobre marcas, creatividad, estrategia, empresas, personas y negocios.

No para sonar bonito.
Si no para sonar a verdad.

Y si estás leyendo esto, es porque formas parte de ese primer grupo.
Quizás me conoces.
Quizás me quieres.
O simplemente te dio curiosidad ver
qué demonios estoy inventando ahora.

No importa.
Estás aquí.
Y eso ya es un diálogo.

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Terminar un texto no lo hace cualquiera.
Notar que cada bloque empieza con una letra que forma una palabra, tampoco.

Pero tú sí lo hiciste.
Y eso ya dice algo.

Ese DIFERENCIAL que llevas —en tu cabeza, tu empresa o tu escritorio—
no necesita permiso.
Solo espacio.

El Diferencial es eso:
Una mirada distinta sobre lo que vemos todos los días.
Marcas, personas, negocios, contradicciones, estrategia, humor y vida.
Contado como si lo platicáramos con un café
(o una chela).

Sin trampa.
Sin adornos.
Sin PowerPoint.

Yo estaré aquí, cada dos o tres días.
Con historias que piensan en voz alta.
A veces rabia.
A veces humor.
Siempre intención.

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Entrar es gratis.
Salir también.
Olvidarlo… no tanto.

Pedí café y un hot dog del Brick Lane.
Ese lugar que conocí como food truck
y que hoy ya estacionó el camión en la calle Colonias.

Alina estaba enfrente, con chilaquiles.
Pero más bien con esa sonrisa suya
que no pide nada
y lo da todo.

Mientras esperaba, recordé que a unas cuadras de ahí
vivían mis abuelos:
Pedro Moreno y Robles Gil.

Calles con nombres que suenan a personajes de novela.
Y lo fueron.
Al menos en mi infancia.

Y como cuando sigues un mapa emocional,
empezaron a aparecer otras calles.

No las de Google Maps.
Las mías.

Luis Cabrera 642, en la Normal.
Donde aprendí que lo normal es dormir con la ventana abierta
y los sueños sin cerrar.

1830 Guido, Buenos Aires.
Donde el aire nuevo me abrió la cabeza
a otros mundos.

Calle 5, Seattle, Zapopan.
Empedrado fino
y una libertad que parecía dorada,
pero era jaula.

91 Hidalgo, San Antonio Tlayacapan.
Donde el lago me enseñó
que la calma también se aprende.

Américas 30-B, en la Americana.
Donde las ideas hacen eco
y las cervezas duran más que las charlas.

30 Fleet Road, Londres.
Postal, vértigo
y chequeo de realidad.

Circunvalación Ote. 621, Granja.
Donde todo volvió a ser circular
y terminé frente a una pared.

503 San Gabriel, Chapalita.
Me perdí.
Me cuidaron.
Y aprendí a volver.

Av. Chapalita 1285.
Donde me robaron un auto,
sonaron balazos
y algo parecido a la tranquilidad se fue con ellos.

Casiopea 4949, La Calma.
Que sí, hace honor a su nombre.
Y también al caos
que yo traía de serie.

Cada una de esas direcciones fue un país.

Con su idioma.
Su clima afectivo.
Su moneda emocional.

Algunos los fundé con amor.
Otros, con duelo.
Y los más valiosos,
con un texto.

Porque uno también colecciona marcas.

Las que he creado en agencias.
Las que he creado solo.
Y las más honestas:
las que nacieron en diálogo con clientes.

Y las que, sin pedir permiso,
te deja la vida.

Hoy escribo con la sensación
de que debería volver a la Americana.

No a la dirección.
A la sensación.

A ese punto exacto
donde el corazón y la memoria
no se estorban.

Desde ahí estoy escribiendo este newsletter.

Uno donde la vida, el diseño, la creatividad,
los vínculos y la palabra
se junten sin pedir permiso.

Lo estoy armando con un canario
y un búlgaro.

Literal.

Uno pone ritmo.
El otro, estructura.

Yo solo cuento.
Y escribo.

Desde el storytelling,
pero también desde el storyselling.

Porque a veces una historia
no solo se cuenta:

Se comparte,
se ofrece,
se queda contigo.

Mientras escribo, pasa un chico con gorra de Red Bull
y pienso:

Red Bull fundó su país con una bebida.

Yo, con mis historias.
Con mis calles.
Con las cosas que me pasaron
cuando solo intentaba llegar a tiempo
a la siguiente etapa de mi vida.

Quizá escribir hoy, para mí,
sea eso:

Fundar un pequeño país
donde no se necesita pasaporte,
pero sí ganas
de sentirse menos solo.

La nostalgia no es mirar atrás.

Es mirar dentro.

Y desde ahí —desde el corazón—
imaginar el futuro
sin olvidar
lo que te trajo hasta aquí.

Hoy pienso que he sido privilegiado.

Por cada lugar.
Por cada historia.

Y porque ahora —desde esta pantalla—
la casa que construyo
es digital.

Si estás leyendo esto,
ya formas parte de ella.

Family and friends.
De los primeros.

No necesitas dirección
ni pasaporte para llegar.

Si estás aquí,
ya estás dentro.

¿Cuáles fueron las calles de tu vida?
¿Cuáles las marcas que te marcaron?

Cada semana aparece una nueva herramienta de IA prometiendo reinventarlo todo.

Y cada semana, sientes que el tren está pasando… y tú apenas estás viendo el mapa.

¿Pero sabes qué tienen en común casi todas esas herramientas “revolucionarias”?

Que no estarán aquí el próximo año.
Y si están… nadie se acordará de las otras mil.

Respira.
Internet también fue vértigo.
Solo que no teníamos redes para gritarnos cada cinco minutos que nos estamos quedando atrás.

Hoy el hype está hecho para que corras.
Sin rumbo.
Sin foco.
Sin historia.

Pero tú no necesitas velocidad.
Necesitas dirección.
Y una voz propia.

Porque cuando la espuma baja, lo que queda es lo que cuenta.
Y lo que cuenta… necesita ser contado.

Las herramientas cambian.
Las historias siguen.

Todo empezó con unos tenis.

Estaba en esa edad rara en la que uno no sabe si es futbolista o basketbolero... pero quiere encajar en cualquiera de los dos.

Mi papá, con humor (y ya un poco harto de verme dar vueltas por más de una hora en el tianguis de San Juan de Dios), me soltó:

—A ver, Gabo, ¿vas a elegir unos o no?

Y los elegí.

Unos blancos, con negro y suela morada. Un punto medio. Diferentes. Me gustaban.

Mi papá los pagó con esfuerzo.
Yo los guardé con duda.
Los miraba por la noche y me los ponía en silencio, los probaba frente al espejo. Incluso saltaba con ellos.

Pero no me los puse. Durante días.

Hasta que él volvió a preguntar:

—¿No vas a usar los nuevos?

Ese día llegué al entrenamiento con mis tenis nuevos. Fue inmediato:

—¡Pareces vaca con esos tenis!

Risas. Apodos. Y una que otra patada emocional disfrazada de broma.

Pero te voy a confesar algo: por dentro, una parte de mí... los amaba.

De verdad me gustaban. Y ese apodo, tan raro como sonaba, conectó con algo más viejo. Más profundo.

Mi infancia.
Los viajes al pueblo.
La mano por la ventana del auto, el viento en los dedos.
El paisaje pintado de verde y las manchas negras y blancas rompiéndolo todo.

Las vacas eran enormes.
Suaves.
Un milagro de manchas. Me fascinaban.

(Del diseño ya hablaremos en esta newsletter. Pero sí: las vacas son magníficas).

Años después, en la universidad, encontré un libro. Lo elegí por la portada.
Se llamaba La vaca púrpura, de Seth Godin.
Y decía algo que me voló la cabeza:

"Lo aburrido está muerto. Lo predecible, también."

Entonces lo entendí.

Ese apodo en la prepa... fue mi primera lección de branding.
Decidí ser "vaca."

Ser una vaca púrpura no es una pose.
No es una ocurrencia de marketing.
Es una decisión. Una forma de estar en el mundo.

Porque:

• Lo aburrido es invisible.

• Lo predecible no deja marca.

• Y lo normal. no se comparte.

Nos enseñaron a caminar en fila, a no salirse del margen.
Pero en un mercado donde todos siguen el mismo trazo,
la diferencia no es rebeldía: es supervivencia.

¿Y esto qué tiene que ver contigo?

Todo.

Porque tú también estás vendiendo algo: una idea. Un proyecto. Una mirada.

Y si no destacas con claridad, te vas al fondo del scroll.
Te pierdes entre los iguales.
Te vuelves otra vaca marrón.
Y tú no eres eso…

Lo que vas a encontrar aquí:

Esta newsletter va de eso:
Aprender a ser vacas púrpura en un mundo lleno de grises.
Nada de hacks. Ni métricas vacías. Ni bullshit de marketing.

Aquí hay:

≠ Historias reales sobre marca, personalidad y diferencia.
≠ Ideas para pensar distinto, escribir distinto, mostrarse distinto.
≠ Y uno que otro empujón para atreverte a incomodar... y destacar.

Una vez cada tres días.
Lo justo para no olvidarte de lo que eres. O de lo que puedes ser.

Si alguna vez...

Sentiste que tenías algo que decir, pero nadie escuchó...
Lanzaste algo y el mundo ni parpadeó...
Te hartaste de sonar como todos, de hacer lo mismo que todos...

Entonces este espacio puede ser tu lugar.

No tengo respuestas mágicas. Pero sí algunas preguntas incómodas. De esas que te cambian el rumbo si te las tomas en serio.

Comparte este newsletter. Guárdala para cuando te sientas invisible. Y si te resonó, suscríbete. Es gratis y siempre lo será.

Porque aquí, en este corral, ser diferente no es opcional. Es vital.

≠ ¿Mi obsesión?
Ayudar a marcas, empresas y personas a encontrar lo que las hace inolvidables.
No lo que suena bien en una presentación. Lo real.
Lo que no puedes ocultar aunque quieras.

Cada historia será un vaso de leche* distinto:
Unas con humor, otras con rabia, todas con intención y brutal honestidad.

→ Suscríbete para historias, ideas y empujones que te hagan destacar.
(Es gratis y siempre lo será).

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*La leche es buena. (Aunque confieso que la tomo deslactosada... pero eso ya es otra historia).

Me dijeron vaca antes de los 20. Lo escondí por 20 años. Y ahora, arriba de los 40... me asumo vaca. Con orgullo. Con intención. Y con la manía de no volver a esconder lo que me hace distinto.

Ahí, entre Chapultepec y la colonia Americana, hay un lugar que no grita para ser notado.
No compite. No se toma selfies.
Solo está. Como si siempre hubiera estado.

Se llama Mariscos Cancun.
Y desde el nombre ya te lanza una advertencia: no lleva acento.
Porque aquí no se siguen reglas. Aquí se le pone sabor.
El acento está en cómo te reciben, no en cómo se escribe.

Desde fuera, el lugar no presume.
Mosaicos sacados de un baño noventero.
Mesas con logos de cerveza plastificadas por el tiempo.
Cero poses para Instagram.
Pero la gente va. Y vuelve.
Y eso te dice más que cualquier reseña con cinco estrellas.

Uno lo nota apenas llega.
No hay lista de espera.
No hay hostess con sonrisa entrenada.
No hay “en unos momentos” con tono de robot.

Lo que hay es otra cosa.
Una vibra de fiesta familiar donde todavía no conoces a nadie… pero ya te sientes invitado.
Cola, sí. Mucha cola.
Y justo cuando estás a punto de mirar el reloj por tercera vez, aparece él.

Un niño.
Doce, quizá trece años.
Sin uniforme. Sin libreta. Sin el menor rastro de prisa.
Solo una cubeta de cervezas heladas en la mano y una seguridad que ni el IPADE enseña.

“Hola. Sé que tienen hambre y aún no hay lugar…
mejor ya no coman ansias y mejor les invito una chela.”

Así, sin más.
Como quien no vende, sino que cuida.
Como quien sabe que una cerveza, en el momento justo, vale más que mil campañas de fidelidad.

Le pregunto su nombre. Me dice:

“Jesús. Pero dime Chuy.”

Y en ese instante, sin que te des cuenta, ya no estás esperando.
Estás siendo recibido. Estás dentro. Ya formas parte.

Chuy no es mesero.
Chuy es marca.
Pero no de las que se imprimen. De las que se sienten.

≠ Sin brief. Sin estrategia. Sin TikTok.
Solo observación. Empatía.
Y un gesto que no viene de un curso…
sino de tener el corazón en modo escucha.

Ese momento —la chela, la calma, la sonrisa— no estaba en el menú.
Pero te alimentó.
Y cuando cuentes esta historia, no vas a hablar del ceviche.
Vas a hablar de ese niño que te vio, te entendió y te ofreció una chela sin pedir nada a cambio.

Porque lo que pasa en Mariscos Cancún no es marketing.
Es humanidad.
Y eso, hoy, vende más que cualquier pauta digital.

Mientras muchas marcas te llaman “familia” desde correos automatizados con tu nombre mal escrito…
aquí no hay promesas vacías.
Aquí la cercanía no se dice.
Se demuestra.

Con una cerveza.
Con un gesto.
Con un niño que ni siquiera puede tomar lo que te está ofreciendo…
pero que entendió todo lo que otros olvidaron.

Chuy no hizo un funnel.
No aplicó el modelo AIDA porque lo leyó en un blog.
Lo hizo por instinto.
Y funcionó mejor que cualquier campaña de agencia.

Porque eso es lo que queda:
Que alguien te vea. Te escuche. Y haga algo con eso.

Eso, aunque no tenga logo, aunque no tenga slogan, es marca.
Y de las buenas.
De las que no olvidas.

Tal vez por eso esta historia se queda contigo.
Porque no fue creada para viralizarse. Fue vivida.
Y ahora tú la cuentas.
Como todo lo que realmente vale.

Muy pronto voy a lanzar un newsletter para compartir más historias como esta.
Historias que no nacen en juntas de estrategia ni en sesiones de concepto.
Historias que huelen a calle, que saben a vida, que conectan sin necesidad de filtros ni campañas.

Si esta te hizo sonreír, pensar… o te dio sed:
espérame tantito.
Ya vengo con más.

e/ diferencia/. ≠

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Hay muchas cosas en la vida —y en la mía— que uno cree que deben ser perfectas para comenzar. Pero he ido aprendiendo, poco a poco, que la acción imperfecta a veces es mucho mejor que no hacer nada.

Porque esperar a que todo sea perfecto... es una forma elegante de esconderse.

Esto que empieza hoy no es perfecto. No pretende serlo. Pero es real. Y ya comenzó.

Si resuena contigo, si decides formar parte de algo que se construye caminando, entonces...

Ojalá me acompañes.

≠

En una de esas ciudades empecé mi carrera.
Fui becario.
Fui diseñador.
Fui el de los dibujos, el que “tiene buena mano”, el que le echa ganas.
Luego fui director.
De arte.
De proyectos.
De nada.

Tuve buenos trabajos.
También piruetas laborales dignas de circo.
Clientes que creían que “urgente” era un valor universal.
Jefes que confundían liderazgo con gritar fuerte.
Y brujas, sí. Compañeras disfrazadas de coach espiritual con alma de carroñeras.

Pasé por agencias que ganaban premios.
Por campañas que facturaron mucho.
Por pitchs que parecían bodas masivas donde siempre perdía el ramo.

Tuve logros.
Tuve burnout.
Tuve un divorcio que dolió más que cualquier feedback.
Tuve despidos y renuncias.
Tuve decesos que me partieron.
Tuve éxitos que no supe celebrar.

Y luego… llegó la pandemia.
Ese tiempo sin tiempo,
donde las redes nos acercaron tanto que empezamos a desaparecer en ellas.
Donde nos miramos al espejo con más miedo que certeza.

Después de tanto diseño, estrategia, storytelling,
después de tanta presentación, junta, branding y rebranding,
descubrí que lo más valioso que tenía
no era el logo.
Ni la idea brillante.
Ni la métrica.

Era la voz.

Mi voz.

Esa que había tenido que callar para no sonar “muy emocional”.
La que suavicé para no parecer intenso.
La que edité con sinónimos para no incomodar.

Hasta que entendí algo:
que la marca más honesta es la que se atreve a hablar como es.
Y que el verdadero branding empieza cuando dejas de impostar el tono.

De ahí nació El Diferencial.
No como un proyecto.
Sino como una respuesta.

Una respuesta a años de disfrazar la verdad con buen diseño.
A décadas de “quedar bien” mientras por dentro todo se desarma.
A tantos posts bonitos que no dicen nada.
A tanta perfección vacía.

El Diferencial es un newsletter diario.
Sí, diario.
Con historias como esta.
Sobre marcas, personas, creatividad, estrategia, negocios, contradicciones y vida.
Con humor. Con rabia. Con alma.

No pretende enseñarte a vender más.
Pero tal vez te ayude a sonar más a ti.
Y si estás leyendo esto, es porque ya formas parte.
De esa primera tribu.
Ese primer coro.

Como todo lo importante, esto también empezó con una ruptura.
Y como todo lo que vale la pena, aún no está terminado.

Este no es el lanzamiento oficial.
Es el momento en que te digo:
ven.
Entra antes.
Como se entra al corazón cuando aún está temblando.
Como cuando tenías 16…
y aún creías que todo lo que sentías
era verdadero.

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